exilios

crecí
cerca del mar

viviendo
exilios ajenos

proscrito
del olvido
me acosan noches
irrespirables

estoy vacío
del instante
cicatrizando un fragmento

disyuntivas

podría planificar mi pasado

y dejarte
en el escudo de perseo

pero elijo silenciar tu fuego
catahongos

hoy
hablamos todos

imaginarios

somos
imaginarios

al alcance de los celulares

atrapados
en agenda electrónica

pasatiempos
que no toman decisiones

Ser otro II

Para que pueda ser he de ser otro,
salir de mi, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia.

Octavio Paz

De esos tantos que he querido ser y no he sido. ¡Pero quién sabe! Quién sabe si siendo lo que ellos son, sería igual, no lo sé. Quizá entienda al fratricida de escritorio, ese que toma las decisiones macro y siega las economías del centavo... no quiero. Quizá comprenda y no quiero comprender... no quiero.

De esos tantos que no son lo que yo soy. ¡Pero quién sabe! No sé si persiguiendo la utopía, la alcance ¡quién sabe! Y luego no sepa qué hacer con ella, lo ignoro. Descubro a los que no saben siendo felices, generosos; quizá por no saber que no tienen. Y no les preocupa no tener ¡qué importa!

De esos tantos que pude haber sido, que no fui. ¡Pero quién sabe! Quién sabe si al ser lo que una vez quise, hubiera sido otro. Quién sabe si anulando mi ser exaltado no sería un siniestro torvo racional, no sé. Quién sabe si al quitar mi perfeccionismo hubiese sido perfecto, casi alemán ¡qué aburrido!

Por ese que soy aunque no quise. ¡Pero quién sabe! Quién sabe si perdería mi historia al ocupar un lugar en la historia, no sé. Quién sabe si la ausencia del yo que no conozco, sea la que me hace presente. Lo ignoro. Libre, no sé. Lo único que sé es que al penetrar mi imaginario, soy. Y que me reinvento diciendo. Y que no habrá nadie que diga lo que debo decir.

Ser Otro I

Se inventó una cara.
Detrás de ella
vivió, murió y resucitó
muchas veces.
Su cara
hoy tiene las arrugas de esa cara.
Sus arrugas no tienen cara.

Octavio Paz


Ese deseo de ser otro, tan común. Deseo que trasciende la empatía, que se come a sí mismo, antropófago, salvaje, inextinguible. Deseo de penetrar en el otro para sentir lo que siente, lo que vive, lo que es.

Ese deseo que penetra en la intuición volviéndose intuición, que me permita captarla desde dentro. Pensarme siendo lo que escruta, lo que absorbe. Más todavía, no pensar en cómo piensa, no pensarme pensando en su interior, sino un pensar-ella, vivir la otredad.

...conceptúa a la inteligencia y a la intuición como dos especies de conocimiento radicalmente diferentes. Divergentes en cuanto a soluciones, convergentes en...

Me acerco a la lucidez intuitivamente, a paso corto, temeroso. Evalúo la intuición como un conocimiento radicalmente diferente a la inteligencia. ¡Bergson!, ¿por qué no puedo ser disidente de los problemas?, ¿próximo a las soluciones?, ¿por qué no puedo ser vos? En ocasiones quiero entrar en tu mente. Pero no, me arrepiento, mejor la interiorizo a ella. Me seduce más conocer lo que piensa, lo que siente, lo que es... ¿se acabará la magia?

...tanto fuentes de percepción de la realidad real, que se visualizan en esa realidad virtual que es la mente humana.

No quiero pensar lo que piensa. Quiero pensar desde su interior. Invaginado. Pero no puedo, aun habiendo penetrado en ella sigo siendo yo. Un yo que intuye, que percibe, independiente de ella. Estoy dentro y no puedo, me agoto en mí mismo.

No soy... y no permito que sea.

Para exorcisar — me

Un buen amigo me llama para pedirme un texto quemable. Es fácil encontrar alguno ¡tanto se ha escrito que no vale la pena! Pero no es únicamente el valor del texto mismo, esto es algo tan subjetivo —como el precio de la camisa que me gusta—. Es darle al fuego lo que al fuego pertenece, es adelantarse a la historia de la literatura con el peor de los jueces: el propio autor.

estadísticas

¡ah las asambleas!
esas que analizan atropellos
a izquierdos humanos
en países de derecha
y viceversa

ginebra onu
vodka uno
whisky otro

y todo para registrarlos
en el indiferente
renglón 19

lamento
detesto
odio

números cuantificando despojos
pesadillas
ausencias

¿sólo el dolor trasciende?

se necesita angustia
para encarnar

sólo el dolor trasciende
—dicen—

y qué de la pasión
la serenidad
el gozo

cuatro gotas bastan
para inundar estirpe

desnudez

tu partida desnudó mi dolor

y no hay más

después del dolor
no hay más